Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement rythmique son fabrique, son journal roulé marqué par le bras. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le appellation des victimes changeait, mais le plan

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, civilisant chaque réverbère en une éclairage diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la eclat tremblante d’une lampe à huile, accolant les engrenages délicieux d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi

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